Het, 83 - 4 апреля 2011 00:33

[COLOR=violet][SIZE=+1]Открою вам маленький секрет: в каждом из нас живёт стрекоза. На самом деле, конечно, стрекоза живёт в девочках, в мальчиках же живёт стрекозёл. Видимо, при рождении в каждого человека закладывается маленькая хищная личинка. Идут годы, личинка растёт, и к двадцати годам из неё иногда выходит сказочная стрекоза.

Стрекоза порхает, кружится, перламутром крыльев делит небо на синь и сень, на сень, что мыслям дарует тень, под которой, стремясь пережить жару, высыхают тенёта, сплетённые пауком – это род силка, расставленного на письмо, на сухой иероглиф, которого от неё, увы, не дождёшься, ибо ты помнишь твёрдо: письма – это встреча живых и мёртвых.

Стрекозиный язык – на котором нельзя говорить, писать, даже думать, а потому смотри – я нарисую картинку на раз-два-три: это пустая комната – в углу притаилась тьма, она лезет в мысли, трогает карандаш, проситься на бумагу. А я вот думаю, дашь ей волю – и всё пропало: получается чёрте что, квадрат Малевича, новорожденное имаго. Потому прячусь в кокон, заворачиваюсь в одеяло и вижу сон…

…Лето густо пропитано томной вздыхающей ленью, и несмелой рукой ветер гладит пушистый репейник, а мурашки бегут по руке и торопятся в свой муравейник.

Стрекоза ты моя, стрекоза ты моя, стрекоза. И мелькнула вдали серебристая быстрая пуля. Ты отыщешь мишень, ту, что скрыта за кружевом тюля, ты сломаешь крыло о серебряный месяц июля, и исчезнешь в бурлящих потоках дождя.

Двадцать лет стрекоза, стрекозе двадцать лет.
Двадцать лье.[/SIZE][/COLOR]

• 
• 
•