Хатшепсут, 91 - 16 августа 2011 11:19

[COLOR=red]Иногда охотник может сам стать добычей... Всё в мире возможно.
Всегда надо помнить об этом. И если ты так поступаешь с другими, то и другие могут ТАКЖЕ поступить с тобой.
Ты – ловец бабочек.
Ты интересуешься ими, изучаешь их, любишь…
Ты идёшь с сачком по лугу и отмечаешь то интересную окраску одной, то форму крыльев другой, то полёт третьей… У тебя есть коллекция. Большая она или маленькая, не важно… И каждый её экземляр ты немножко любишь, по-своему, совсем чуть-чуть… Они хранятся в баночках с разными наклейками. Они бьются о стёкла, стремятся к свету. Они в общем нравятся тебе, но тебе безразличны их стремления. Ведь это всего лишь бабочки… Кроме того, они уже пойманы. А ты интересуешься только теми, кто ещё не пойман, кто ещё в полёте или порой теми, кто в чужой коллекции. И ты никогда не перестаёшь искать их. Ты идёшь с сачком по лугу и намечаешь новую «жертву». Чем выше она летит, чем независимее кажется, тем тебе интереснее… А когда она поймана, весь интерес переходит к следующей…

И вот однажды ты видишь бабочку, которая мелькает где-то там, в отдалении. Даже не можешь хорошенько её рассмотреть, но уже почему-то знаешь, что она должна быть твоей, что она станет жемчужиной твоей коллекции. И ты крадёшься за ней. А она не замечает тебя… Улетает дальше и дальше, влекомая чем-то другим. И все ловушки, приманки, ухищрения, которые так хорошо работали раньше, здесь бессильны. И ты уже бежишь, забыв об осторожности. Бежишь, спотыкаешься, падаешь, ползёшь за ней, снова бежишь… Забыв об опасности, не замечая, что луг давно кончился, и ты в каком-то страшном лесу с гигантскими деревьями. Ты давно потерял свою коллекцию. Ты не уделял внимания своим бабочкам, и они разлетелись, расползлись… Их подобрали другие… Ты бежишь, спотыкаясь, и не видишь уже ничего, кроме мелькания впереди… «Ещё немного! Ещё чуть-чуть, и она будет моей!»

И тут небо вдруг темнеет, его заволакивает сетка, и уже через секунду ТВОЁ ТЕЛО ПРОНЗАЕТ ИГЛА!!! ВЕДЬ ТЫ САМ – ТОЖЕ БАБОЧКА. И ты попался! Ты кричишь от боли, и ещё дёргаешь лапками, машешь крылышками, пытаясь освободиться: «Я не буду звонить!.. Не стану искать встреч!.. У меня же есть гордость!..» Но уже поздно… Тот, кто волей или неволей поставил тебе ловушку, кто поймал тебя, случайно или намеренно, уже подносит твоё безвольное тело к лупе, изучает тебя. И тебе ещё повезло, если ты окажешься в его коллекции под наклейкой «просто друг», и он будет немножко любить тебя, совсем чуть-чуть… А если ты не подходишь: не тот цвет крыльев, не тот размах… Он бросит тебя в траву и уйдёт, не обернувшись. Уйдёт за новыми, более интересными, более недоступными бабочками.

А ты лежишь на листике… И вроде бы небо такое же синее, и солнце светит так же ярко, и вокруг всё тот же луг, но… Скоро ли зарастёт этот булавочный укол, боль от которого сейчас раздирает тебя на части? И зарастёт ли он когда-нибудь вообще?..
(с)[/COLOR][SIZE=+1][/SIZE]

• 
• 
•