Маруся Климова, 47 - 28 августа 2011 16:00

Положим, я люблю одного человека. Гм. Почему сразу положим-то?) Для начала поставим его.
У него все такое длинное и острое — ноги, колени, язык. Ему нравятся лысые кошки и тощие балерины.
Подобное тянется к подобному. А я — к нему, бесподобному.
Однако, если один стоит, а другой к нему направляется, результат такой же, как если бы они оба шли друг к другу на встречу. Сближение неизбежно, как дембель, а дембель — как могила, это же всем известно.
Хотя мне достаточно, в принципе, что одна лишь мысль о нем — и я плыву в сливках нежности. Мне не хочется брать — только отдавать. Лишь бы взял.
А потом… Потом я принимаю ванну, тщательно делаю макияж, продуманно-небрежно укладываю волосы, надеваю новую шмотку и уезжаю за город. Ночью меня будут обнимать сильные руки другого мужчины, и я это знаю.
Но удивительно другое — гармония моего мира в том, что до конца (уж извините) я не обладаю ни тем, ни другим.
Прохлада, подушки, верблюжье одеяло, Earl Grey c лимоном и сахаром. И счастье лишь от того, что все то, о чем вот там, выше, заканчивается.

• 
• 
•