Ира, 92 - 15 ноября 2011 21:50

[COLOR=brown][B]И кто тебя придумал, такую рыжую,
растрёпанную, тонкую, как тетрадь,
что хочется дышать не Москвой – Парижами,
и с Эйфелевой башни на всех чихать,
и, обжигаясь крепами и багетами,
глотать «Камю» на улице из горла –
вангогово, матиссово, лафайетово
захлёбываться городом фиолетовым
и парками, раздетыми догола?

И кто тебе позволил вот так топорщиться,
высовываясь сразу за все края?
У ангелов – гляди – трафареты крошатся,
стандартные шаблоны к чертям сбоят.
Они бы сняли стружку небесным рашпилем
по свыше узаконенным чертежам,
но ты уже не помнишь себя вчерашнюю,
целуешься с химерой (совсем не страшная! )
и даже не пытаешься убежать –
пускай ещё попробуют удержать.

Нам кто-то подмешал ледяную ветреность
в коктейль из переулков, людей, мостов,
когда полмира дразнит своей неспетостью,
а мне и на тебя не хватает слов, когда любить –
смешнее, чем быть серьёзными,
когда идти – глупее, чем прыгать с крыш.
Ты гладишь мне ладонь не губами – вёснами,
такими же лохматыми и морозными,
как этот ноябрёвый дурной Париж.[/B][/COLOR]

• 
• 
•