Людмила, 52 - 27 июня 2007 15:01

Тема в тему...про то, и про это...ни о чём..
Кончался год. И мрачные нависли над миром тьмы. И грусть была. От факта и от мысли, что скисли мы .Что нет для нас ни адреса ,ни дома, ни старых гнёзд. Лишь ночь и мост. И в безднах водоёма сиянье звёзд. Что мир жесток .И опустела сцена. И спет романс. А мы сидим, как в сказке Андерсена, как глупый Ганс, и словно ждём, чтоб рухнули стропила со всех мостов и тяжесть их нас просто задавила...без лишних слов. А все слова, в которых выраженья искал наш дух, и так уж мы, для самоублаженья ,сказали вслух .И написав, и даже напечатав огромный том про нашу жизнь, про тётку ,про Саратов, где был наш дом ,и ,вспомнив жизнь, пронизанную ветром ,как лес в грозу ,над чем ещё мы можем в мире этом пролить слезу? Допет романс. Умолкнули гитары. Молчат уста. Холодный ветер треплет мемуары и паспорта. Безмолвье. Ночь .Мосты. Граниты. Сена. Слабеет дух. И где-то джаз над сказкой Андерсена хохочет вслух.

• 
• 
•