Я не готов писать стихи,
И не поэт я вовсе. Знаю!
Я стихоплет своей души.
И зная это, я играю.
Играю в жизнь, меняя сцены,
В любовь играю не любя.
И смерть я жду как перемену,
Чтоб с ней сыграть, как в жизнь, шутя.
Бояться смерти нет причины.
Придя из тлена - в тлен уйду.
Так почему ж мой дух отныне
Боится смерть и пустоту.
Сказать пытаюсь я стихами,
Что все невечно под луной,
И мы к невечности, страдая,
Спешим, не зная путь иной.
Тот путь я рад бы подсказать,
Но пусть его поищет каждый,
Кто смерть готов, как жизнь, признать,
Кто к ней готов прийти однажды.
И пусть прочтя ты эти строки,
Тихонько скажешь: ”Полный бред.
Бывали лучшие пророки!”
Тебе скажу одно в ответ.
Я не готов писать стихи,
И не поэт я вовсе. Знаю!
Я стихоплет. Ты не кричи.
Я знаю это и страдаю.