Ольга, 45 - 24 ноября 2013 00:06

Кто-то постоянно уходит. Снова и снова. Все мы разные, и когда-то приходит час понять что это не мое. Опять не мое. Опять. И опять собираешь вещи и плачешь, глядя как тот, с кем ты делил постель, нервно курит у окна машины, прежде чем уехать навсегда. А сердце рвется в немой муке, как же так?! Так не должно было быть. Ведь все было так хорошо. Но понимаешь, что надо. Надо прогнать, выселить из жизни, из сердца. По другому просто нельзя. Больно, но нельзя. Иначе вы медленно убьете друг друга...
Но как же это больно. Особенно когда ты знаешь, что расстаешься с тем, кто тебя любит. Даже не хочется представлять, как больно ему. Но ты не любишь. И надоело лгать.
И снова веришь, что больше никто не уйдет. Если еще суждено прийти тому, истинному, он никогда не уйдет. Никогда не придется больше видеть пустой стул, где раньше висела его одежда. Никогда не придется говорить ребенку, что мама с тобой. Только мама.
Снова веришь.

• 
• 
•