Porthos, 61 - 3 декабря 2014 21:58

Нелепость чувств, бездарность слов,
сердца насажены на вертел,
уже к молчанию готов
затихший в подворотне ветер.
Остаток дня сгорел дотла
и лунный серп печально светел,
метель, как дворника метла,
развеет душ остывший пепел.
Пришло уныние зимы,
свой саван расстелив до срока,
давно все это знали мы,
да только в знаньях мало толка.
Сердца надеждой согревая,
к огню мы тянемся пока
и души вновь воспламеняем
приличной дозой коньяка.

• 
• 
•