Женечка, 39 - 23 апреля 2008 22:33

[I][B]ТАМ , ГДЕ РАДУГА!!![/B][[/I]B]Льётся вода из небесного крана. Из дома ушёл, куда еду – не знаю. Капли дождя по крыше трамвая стучат монотонно, как бубен шамана.

В старом вагоне – запотевшие стёкла. А за ними – чужой город, чужая жизнь, чужие люди… Парень с букетом – небо поит цветы, которым уже ничего не нужно, толстяк жадно ловит ртом воздух, в котором так много свинца, что того гляди упадет на асфальт. Реклама: “Мы были, мы есть и мы будем”. А над ней – ветер суетливо тасует колоду потрёпанных туч…

У вас в глазах найдётся место, чтоб приютить мои глаза? Откуда держишь путь, слеза? – Я стёр свое лицо из теста…
Странно думать о том, что разбитое зеркало до сих пор помнит все мои лица; семь долгих лет оно помнит все мои лица. Забавно слышать про память вещей – бумага знает забытые мною слова и старые мысли. Страшно просыпаться по утрам. Ночи плюются радугой снов, а утром подходишь к окну, а за ним – ничего. Только соседские окна с унылыми занавесками. Неужели те, кто смотрит из окна напротив, видят на моих окнах такие же серые занавески?..

Позавтракал, вышел из дома, возвратился, посмотрел телевизор, поужинал, умылся, подошёл к гардеробу, повесил на гвоздь душу, пощекотал ей пятки, зашлась она от смеха. И сном покинул сушу, играю с тенью в прятки, ныряю, словно эхо. Не больно вырвать сердце и превратить, как в сказке, в живые незабудки… Чулан меня. За дверцей мой грустный клоун в маске висит и травит шутки…

Всю жизнь работать и умереть в достатке. Есть свой суп и быть счастливым. Пользоваться любовью коллектива; важно раздувать перед зеркалом щёки… Чувствовать, как рядом сопит твоя располневшая фея и помнить – ты не один… - Замри и молчи. Ты слышишь? Осень котенком в тёмной ночи крадётся по крышам. Она будет всю ночь на траве проверять засохшие кисти. Не хотят умирать, с ветром шепчутся листья. Просят, падая ниц, чтоб унёс до рассвета вслед за стаями птиц в край, где вечное лето. А лето плачет навзрыд на пустыре над судьбою несладкой. Заболеют дворники на заре золотой лихорадкой...

Хочется спать. Мир не без добрых людей, а там, где их нет – дома не без тёплых подъездов. Наутро – снова в дорогу. Каждый день мелькают новые города, и, бог знает, когда я найду в себе силы остановиться…

Выйти под дождь. Пусть смоет мою грусть, непонятную светлую грусть по тому, что не случилось, по тому, что не сказалось, да по тому, чего и быть не могло…

И лепят сотни рук твой взгляд, улыбку, взмах бровей, а потом ты становишься чужим в своих собственных снах и лишь в глазах старого друга с трудом узнаёшь себя. “Вот это я – мечтающий; вот это я машу вам рукой; а это я – бегущий навстречу морю”…

Детским сном покинуть сушу… Проснуться росой на траве. На рассвете… На радугу въехать под шёпот колёс… Мужчина ответил на чей-то вопрос: “Идёт до депо. Маршрут номер три"… Водитель в салоне зажёг фонари…

Вдруг мысли сырые метнулись в испуге: “От кого ты бежишь? От себя?”… Я не знаю… Дождик устало на крыше трамвая танцует свои первобытные буги…[/B]

[I][B]Дмитрий Демин[/B[/I]]

• 
• 
•