Igor, 63 - 8 мая 2008 14:03

Оскільки це щоденник, спробую зробити тут декілька записів, як-то їх звичайно роблять у щоденнику - Четвер, П'ятниця і так далі. Можливо, комусь буде цікаво. А назву це так:

ЩОДЕННИК ОДНОГО КОХАННЯ

Сегодня четверг. В субботу у Него был день рождения - ему исполнилось 35 лет. Не так чтобы круглая дата, но все же... Были звонки, поздравления. Приходили друзья... А сегодня, возвращаясь с работы домой, он заглянул в почтовый ящик. Обычно почту забирала жена или дочь, и ящик как правило был пуст, но сегодня там лежала открытка. Затейливо выведенная надпись "С днем рождения" яркой лентой обвивала букет цветов. Безусловно открытка предназначалась ему. Когда последний раз ему присылали открытку? Сейчас уже почти никто не пишет писем, теперь просто звонят на мобильный.
Он достал открытку, закрыл ящик и перевернул открытку текстом к себе. Глядя на выведенные красивым ровным почерком строки он почувствовал как сердце начинает предательски частить и проваливаться куда-то вниз. Открытка в самом деле была адресована ему. И хотя она была без подписи и обратного адреса, подпись и не была нужна. Конечно, он сразу узнал этот почерк. Ее почерк. Боже, сколько же лет прошло? 15? Или 16? Нет, все-таки 15. Он прочитал открытку. Это было поздравление с днем рождения, с добрыми пожеланиями, ничего такого. Просто поздравление. Если бы первой открытку вынула жена, она бы ничего не заподозрила. Но он давно уже научился читать между строк и знал, что может означать такая открытка. Она хотела его видеть - это было ясно.
Поднимаясь в лифте на свой этаж он перечитал открытку еще несколько раз, не столько читая слова, сколько вглядываясь в буквы. Буквы, написанные Ее рукой. Он узнал бы их когда угодно и где угодно. Сколько писем она тогда писала Ему, и столько же он писал Ей. А потом, когда стало ясно, что это конец, и больше между ними ничего не будет, он сжег все ее письма. Сжигая тогда эти письма, глядя как чернеет в пламени и заворачивается бумага, как исчезают одно за другим ее слова, он думал что сжигает мосты. А оказалось что ничего он не сжег, и готов бежать к Ней прямо сейчас, хотя Она об этом как будто и не просила.
Лифт остановился. Он вышел, положил открытку в портфель, достал ключ. Вставляя ключ в дверной замок он подумал, что нужно найти Ее номер телефона. Сейчас же.
Наскоро поужинав, он чуть ли не бегом отправился в комнату и достал из шкафа коробку, в которой хранились старые фотографии, письма, что-то вроде семейного архива, куда он складывал какие-то памятные вещи сначала о школьных годах, затем о студенческих... Все-таки не все Ее письма он сжег тогда. У него еще осталось два письма, каким-то чудом сохранившихся, избежавших тогда общей участи, а когда позже он их обнаружил, ярость уже прошла, отпустила, и он положил их в коробку вместе с остальными. Он достал их. Старая, слегка уже пожелтевшая бумага, конвертов нет - где-то потерялись. Но тут в комнату вошла жена и он поспешно положил их назад и достал вместо них старую потрепанную записную книжку.
- Ты что-то ищешь? спросила жена.
- Да вобщем нет. - Он улыбнулся и пожал плечами. - Решил немного навести порядок в этом старом хламе.

Сначала Он раскрыл страницу на букву с которой начиналось Ее имя. Внимательно просмотрел все записи, сверху донизу. Просмотрел еще раз. Нет. Так, теперь фамилия. Снова сверху вниз, внимательно, очень внимательно, чтобы не пропустить. Снова нет. Тогда он просмотрел всю записную книжку от А до Я, вглядываясь в полузабытые, а иногда и совсем забытые имена, адреса и номера телефонов, в надежде отыскать тот, единственный, который сейчас нужен был ему больше всего на свете. Наконец он дошел до конца записной книжки и закрыл последнюю страницу. Ее телефона в книжке не было. Да и зачем бы он стал тогда записывать? Пятнадцать лет назад он знал номер Ее телефона наизусть.
Ну что ж. Значит нужно искать номер телефона через справочную. По фамилии, имени и отчеству. Конечно, звонить в справочную лучше с работы, а не из дома. Вот этим завтра с утра он в первую очередь и займется.

(далі буде)

• 
• 
•