Олька, 40 - 27 мая 2008 07:13

[B][COLOR=lilac][SIZE=-1]

Мы можем забыть о каком-нибудь человеке всё, кроме того, что он говорил о нас самих...

Зима длилась долго.
Утром еще приходилось включать свет, на улице висела вуаль падающих хлопьев, снег на проводах; ровно в восемь они выходили из лифта, вешали пальто, доставали из сумок и карманов хрустящие пакеты с едой и садились за работу, к чертежным доскам или за пишущие машинки, покорно, добросовестно, словно лошадь молочника, которая пойдет своим привычным ежедневным маршрутом, даже если ей отрубили голову! Один из них каждый раз отрывает листок календаря. "Пятница! – восклицает он. – Через неделю зарплата". Вот она, жизнь большинства людей: жизнь рабов, радующихся, что прошел еще один месяц их существования. Можно было бы проявить жестокость и спросить их, зачем они живут. Они делают это от одного только страха смерти, другой причины нет. Лето с его дрожащей синевой, ветер на лугу, покрытом высокой травой, леса под шумящим дождем – все это они отдают, чтобы жить. И что же им остается? То, что может каждый: заложить свою свободу. Любое создание. Если уж оно рождено, хочет жить. Именно поэтому сидят они за этими столами, сгибаясь над пишущими машинками, тогда как там, на свободе, проходит их собственная жизнь. Это огромная галера. Они видят, что всем приходится делать то же самое, почти всем; они переносят это почти без намека на отчаяние. Иное существование для них невозможно, так пусть это и будет их подлинным бытием. Ничего другого они и вообразить себе уже не могут (чтобы не сойти с ума).


Нужно уметь подчиняться истине тогда, когда она против нас. Нужно быть способным на гибель, чтобы испытать рождение. Это крещение. Только когда человек начинает значить нечто большее, чем разумное животное, тогда начинается благородство человечества.

Наше бытие быстротечно, как один день…

Нет ни начала, ни конца. Все повторяется, ничто не возвращается: лето за летом проходит, годы не значат ничего – один час может сохраниться: час в лодке, час вечером при свечах, дождь, стучащий по жестяной крыше; ослы кричат у цистерны с водой; весна с первыми вечерами у открытого окна, когда поезда идут над озером, - это останется. Того времени, что показывают часы, не существует, а есть только пронизывающая все раскаленная молния эфемерности – в ней и заключена жизнь, а по краям молнии еще светятся, пусть и недолго, сады воспоминаний, сумасшедший хаос зигзагов, ущелий и лесов, улиц и острых крыш, морей и мачт, разговоров, внезапных объятий… а потом все снова поглотит ночь.[/SIZE][/COLOR][/B]
[COLOR=red]Макс Фриш "Тяжёлые люди"(выдержки, цитаты)[/COLOR]

• 
• 
•