Александр, 46 - 11 сентября 2008 21:23

Капли крови на снегу. Полушубки. Ветер развевает волосы...
Поле... Сколько раз я ходил через него? Тысячи, если не больше. В любую погоду, зимой ли, летом. Километр от деревни в низине, до поселка на бугре, с которого просматривается на версты вся округа, все поля и овражки. Именно в нашем доме в том декабре 1941 года был пулеметный расчёт. Немцы и финны. Дед, демобилизованный в финскую после ранения, знаками показал пулеметчику, что первый же артиллерийский залп накроет всех разом. И немцев, и всю семью. Тот ругнулся, показал рукою на крышку подвала, бросил деду фляжку со спиртным. Из низины наступали наши...
Семья пересидела в подвале до утра, пока не решились выйти. Артиллерия накрыла несколько раз. Но без толку. Немцы ушли налегке, бросив пулемёт. И оставив после себя поле, усеянное трупами молодых восемнадцатилетних парней...
Оно является мне внезапно. Я вижу их, как мог бы их видеть, будь я на этом поле. Капли крови на снегу. Полушубки. Ветер развевает волосы. Молодые лица, застывшие в предсмертной боли. Руки, сжавшие оружие. Расплавленный снег. Тепло от ещё не остывших тел. То проступают, то сливаются черты лиц...
Холодная дрожь пробирает до костей. Слёзы наворачиваются на глаза...

Спите. Я помню... И ненавижу...

• 
• 
•