Александр, 46 - 7 февраля 2009 18:37

Лес.
Ели стоят присыпанные снегом, ожидая добавки. И она не заставляет себя ждать - редкие хлопья то появляются, то исчезают.
Снега почти по колено на открытом участке, следов человека нет - зато навалом собачьих. Собачьих ли? Невольно поеживаюсь и топаю дальше. У меня час - пока эти телятся с запуском оборудования.
Под деревьями снега меньше. Можно идти. Перехожу небольшой замерзший ручей, обрушивая льдины в вымерзшие полости - два месяца назад я ходил здесь, и помню куда ступать. Всего полторы сотни шагов от дороги и накрывает звон от тишины. Как давно я его не слышал... Писк синицы звучит как раскаты грома.
Вот и беличий след. Иду по нему. Зверёк упрямо топал по земле, не забегая на деревья. След выводит обратно к ручью, сделавшему небольшой загиб. Делаю полукруг, чтобы хоть чуть углубиться. И почему меня, выросшего среди полей, так тянет сюда?
Останавливаюсь под старым дубом. Клесты неподалёку потрошат шишки с приметным пересвистом. Падаю на спину и раскидываю руки. Хлопья снега падают прямо в открытые глаза, как в замедленной съёмке. Попадают на лицо. Щекотно! Расслабляюсь - а всё равно щекотно. Холод ещё не пробрался под кожу - замер где-то на полпути. Мне хорошо. Внезапно становится очень легко от мысли, что твою анкету за пару дней просмотрело несколько десятков человек, и никому ты на хер не сдался со своей высокой душевной организацией. И дело не в возрасте. То же самое было и десять лет назад. И спокойно так. У меня есть этот снег, падающий в глаза. Всё остальное - мираж...
Встаю. Тоненький сухой ствол орешника, превращённый в посох, помогает идти. Синичка откуда-то сверху сопровождает, так и не показавшись...
Натыкаюсь на старую берёзу с задравшейся берестой. Отрываю кусок. Первым же сухим сучком с соседней елки выдавливаю времена года. Срываю чуть посвежее - изголяюсь на старославянском, выводя завитки. Пытаюсь стереть пальцами - буквы остаются. Пробую на изгиб - держит. А если под пресс? А если обработать?
Сидоров, иди-ка ты на хрен! "Нечем писать, а, во-вторых, незачем...".
Есть такая штука - желание творить и передавать по наследству. А без чертежа (черт и риз) хренушки у тебя это выйдет!

Посох выдерживает подъём на дорожный бугор, и на секунду превратившись в дротик, с хрустом всаживается в снег внизу.
До встречи!

• 
• 
•