-
Жанна, 57 лет
Санкт-Петербург -
Фаина, 61 год
Пенза -
Gaji, 66 лет
Москва -
Сергей, 57 лет
Санкт-Петербург -
ol, 80 лет
Нижний Новгород -
Валентина, 76 лет
МоскваЧем тоньше вкус -тем меньше выбор, и я не только о вине. -
Geliogiros, 61 год
Toshkent -
Борис, 62 года
Ставрополь -
Ирина, 58 лет
Екатеринбург -
Александр, 55 лет
Новосибирский Академгородок
|
Наверх
Войти на
сайт
Регистрация на
сайте
Зарегистрироваться
На сайте недоступна
регистрация через Google
регистрация через Google
В пожилом возрасте тоже делают "это"...
...И это - здорово!
Просто об этом не очень принято говорить (но почитать-то - можно).
Деликатно - об интимной жизни в возрасте золотой осени.
ahno4, 40 - 9 февраля 2009 15:01
Отредактировано:09.02.09 15:05
Почему она так сложна для нас - людей? Потому что мы строим о ней теории.
Чтобы быть в самой гуще жизни, в интенсивности и страсти жизни, нужно отбросить все теории и жизненные философии. Иначе, вы будете вечно блуждать в тумане собственных слов.
Знаете известную историю о многоножке? Одним прекрасным утром, когда, наверное, многоножка была счастлива и её сердце пело от радости... На берегу пруда сидела лягушка - должно быть, у неё были философские склонности. Она спросила многоножку:
- Обожди-ка! Ты просто творишь чудеса! Сто ног! Как ты с ними управляешься? Какая нога ступает первой, какая второй, третьей - и так далее - до самой сотни? Неужели ты никогда не сбиваешься? Как тебе это удается?
- Я никогда об этом не задумывалась, - ответила многоножка. - Дай мне подумать...
И тут же она споткнулась и упала. Она запуталась - ведь, у неё сто ног! Как с ними справиться?
Философия парализует. Жизнь не нуждается в философии, жизнь самодостаточна. Ей не нужно никаких костылей; ей не нужно никаких подпорок, никакой дополнительной поддержки. Она самодостаточна.
Добавить комментарий
Комментарии: 8
Это подарил мне один очень близкий мне человек...тут все просто как и в жизни...хочу сохранить...
-Зачем ты здесь?
-Так, просто. Сам не знаю. Занесло вот. Не рад?
-Нет.
Он не изменился. Всё такой же – прямой и жесткий.
Осматриваюсь: как был аскет, так и остался. Голые стены, чистый пол. И – бронник на кровати.
Негромкий смешок:
-Да, тот самый.
-Вижу. Ты бы хоть дырку заделал.
-Зачем? Память, как-никак.
Нет, не изменился! Устраиваюсь поудобнее. Хорошо тут у него! Тихо.
Приятно пахнет осенью. Слегка увядшей травой. И чуть-чуть, на грани – горьковатая нотка духов. Знакомый запах…
Не ждал я такой встречи - руки не подал, стоит, как приклеенный. Ещё и дверь придерживает. Открытую. Намекает? Мне?!
-Эй, хозяин! Так и будешь у двери стоять?
-Так и буду.
-Воды бы хоть налил. Гость всё-таки.
-Тебе? Шёл бы ты.… Отсюда. Девочку свою пожалей.
Откуда он знает? Не должен бы…
-Знаю! Плачет ведь. Зовёт. Вернуть пытается.
-Другого найдёт.
-Найдёт ли? Ей Ты нужен!
Лениво спорить. Пусть себе ругается. Он - друг, ему можно. Только зря. Как тут вернёшься? Нет пути назад. Он-то знает!
Лучше бы дверь закрыл. Холодно. И не собираюсь я его намёки понимать. Спрошу ещё, почему он – так? Со мной! Только не сейчас. Потом. Позже. Ведь засыпаю уже! Почти не слышу, что он там бормочет. Неважно всё. Мне хорошо тут. Спокойно. Тепло. Такое удобное кресло. Уютное. Всё. Уже сплю…
-Встать!
Это рефлекс. Древний, забытый – я на ногах. Вскочил, не думая. Зачем?
-Уходи! Я не могу – заставить. Ты должен САМ!
Он держит дверь. Он силён, я помню. Но она закрывается. Медленно, неумолимо…
Там тьма – снаружи. Леденящий свист ветра. И слабый огонёк – вдали. Далеко. Слишком далеко. Не дойти!
Вот только он - держит. Тяжко. На пределе. Голос – хриплый, страшнее крика:
-Убирайся! Назад, к ЖИВЫМ!
Не дойти? Делаю шаг…
Телефон в траве. Не нужен, отброшен. Успела. Дождаться бы, ведь едут уже! Слёзы на глазах. Некогда. Потом. Не до них!
-Сволочь! Дурак! Только посмей! Прибью сама!
Все последние минуты, упорно, не сдаваясь, она всё пыталась запустить вдруг замершее сердце.
Не зря.
Показать ответы (2)
-Зачем ты здесь?
-Так, просто. Сам не знаю. Занесло вот. Не рад?
-Нет.
Он не изменился. Всё такой же – прямой и жесткий.
Осматриваюсь: как был аскет, так и остался. Голые стены, чистый пол. И – бронник на кровати.
Негромкий смешок:
-Да, тот самый.
-Вижу. Ты бы хоть дырку заделал.
-Зачем? Память, как-никак.
Нет, не изменился! Устраиваюсь поудобнее. Хорошо тут у него! Тихо.
Приятно пахнет осенью. Слегка увядшей травой. И чуть-чуть, на грани – горьковатая нотка духов. Знакомый запах…
Не ждал я такой встречи - руки не подал, стоит, как приклеенный. Ещё и дверь придерживает. Открытую. Намекает? Мне?!
-Эй, хозяин! Так и будешь у двери стоять?
-Так и буду.
-Воды бы хоть налил. Гость всё-таки.
-Тебе? Шёл бы ты.… Отсюда. Девочку свою пожалей.
Откуда он знает? Не должен бы…
-Знаю! Плачет ведь. Зовёт. Вернуть пытается.
-Другого найдёт.
-Найдёт ли? Ей Ты нужен!
Лениво спорить. Пусть себе ругается. Он - друг, ему можно. Только зря. Как тут вернёшься? Нет пути назад. Он-то знает!
Лучше бы дверь закрыл. Холодно. И не собираюсь я его намёки понимать. Спрошу ещё, почему он – так? Со мной! Только не сейчас. Потом. Позже. Ведь засыпаю уже! Почти не слышу, что он там бормочет. Неважно всё. Мне хорошо тут. Спокойно. Тепло. Такое удобное кресло. Уютное. Всё. Уже сплю…
-Встать!
Это рефлекс. Древний, забытый – я на ногах. Вскочил, не думая. Зачем?
-Уходи! Я не могу – заставить. Ты должен САМ!
Он держит дверь. Он силён, я помню. Но она закрывается. Медленно, неумолимо…
Там тьма – снаружи. Леденящий свист ветра. И слабый огонёк – вдали. Далеко. Слишком далеко. Не дойти!
Вот только он - держит. Тяжко. На пределе. Голос – хриплый, страшнее крика:
-Убирайся! Назад, к ЖИВЫМ!
Не дойти? Делаю шаг…
Телефон в траве. Не нужен, отброшен. Успела. Дождаться бы, ведь едут уже! Слёзы на глазах. Некогда. Потом. Не до них!
-Сволочь! Дурак! Только посмей! Прибью сама!
Все последние минуты, упорно, не сдаваясь, она всё пыталась запустить вдруг замершее сердце.
Не зря.