Франя, 53 - 11 марта 2009 01:43

Мне 37 лет. Я все еще хороша собой, хотя сегодня выгляжу плохо - сказываются беды последних дней. Но, все равно, весьма непротивно выгляжу. И я стою на улице под дождем и плачу. Прислонившись к фонарному столбу и нервно куря. Слезы текут ручейками по моему лицу, смешиваясь с дождем, я понимаю, что я совсем одна, что никому я не нужна в этой жизни, кроме мамы, и от этого плачу еще сильнее. Периодически останавливаются машины, из них выглядывают различные дядечки, жаждущие меня куда-нибудь отвезти. Но я не хочу ехать с ними - я хочу быть одна и упиваться своим одиночеством. Я чувствую себя маленькой бездомной собачкой и терпеливо жду автобус. Мне некуда спешить - из дома я ушла. Меня обидели дети. Вернее - Нюра. Сильно обидела. И я ушла. В темноту и дождь. Пишу Ивану сообщение: "А на ВДНХ завтра открывается выставка "Общественный транспорт". А я стою под дождем и плачу".

Подошел автобус. Я сижу на своем любимом месте - двойное кресло у средних дверей, - смотрю за окно в темноту и плачу. Завтра девятый день. Этому человечку я, на самом деле, была нужна. И его нет. Новая волна слез - теперь уже скорбных, а не обидных.

Спускаюсь в метро. Перестаю плакать. Потому что начинаю думать. "Думы мои - сумерки, думы - пролет окна..." Думать заставляет девушка-рокерша, сидящая напротив. Милейшее лицо среднерусской матрешки - вздернутый носик, пухлые губки с легким шрамиком, только оттеняющим ее очарование, ничуть не портящим, круглые светлые глазки, шикарного цвета старой меди волосы, причем цвет свой. И на светлом высоком лбу, на том месте, где у нормальных людей находятся брови - их полное отсутствие! И поверх отсутствия - нарисованные карандашом непонятные полоски. Вот еду, смотрю и думаю - ведь не дура девка, на лице интеллект светится, искра в глазах есть, ну на хрена ж так-то??? Рядом парень. Судя по всему, бой-френд. Красивый. Немного неправильное лицо, но очень мужское и тонкое в то же время. Этакое сочетание силы и изящества. Тоже рокерский прикид. Что характерно для обоих - ничего лишнего, никакой дурацкой мишуры, просто черная кожа, соответствующий крой, обувь. Любо-дорого смотреть. Они читают что-то, распечатанное на листах А4 и скрепленное степлером "на уголок". Когда передают друго другу листы, я обращаю внимание на то, какие у них обоих красивые руки. Его - тонкая кисть, длинные нервные пальцы, красивые ногти. И переплетение вен. Я никогда не думала, что на человеческой кисти их такое множество! Они выпуклые, но в них не чувствуется напряжения. Рука изрыта ими, как оборонительными укреплениями - такие руки бывают, порой, у высохших стариков. Но у стариков они - натруженные и корявые, а у этого парня - фантастически красивые! К ним хочется прикасаться, хочется надавить пальчиком на каждую венку и посмотреть, что будет. Ее руки - поэзия! Руки английской аристократки. Длинная узкая кисть, тонкие и очень красивые пальцы, которые плавно сужаются к кончикам, покрытым овальными естественно розовыми ноготками. Кожа руки бледная, фарфоровая. Ни царапинки, ни сухости. Белая лилия, а не рука. Очень красивая и гармоничная пара.

Вышла на Тверской. Шел снег - красивый, мягкий. Я подставила ему лицо, я ловила его губами. Иван слал мне милые сообщения, которые, в итоге, заставили меня рассмеяться. Я добрела до Жигулей, там мне, как всегда, порадовались, выпила пива и дежурную стошку, закусив своей любимой котлетой. И поняла, что все мои гонки по поводу Нюры - лишнее. В какой-то момент полезли в голову дурные мысли - может, я что-то не так делала? может, что-то не донесла до нее - понятия деликатности, теплоты, великодушия? :startle: Я не должна! Я не имею права так думать! Я - супермать, а не квочка! Чуть не стошнило меня от этих тараканьих мыслей. "Думы мои - сумерки..." И вдруг, потягивая пиво, я поняла, в чем дело. Она - такая же, как я. Хоть и разные мы с ней. И чего я от нее хочу? Ведь я тоже делаю больно только тем, кого люблю...

• 
• 
•