борз, 51 - 22 октября 2009 12:07

Плачут строчки, на листке бумаги.
Счастье лишь доходит до порога.
И обходит стороной, в овраги.
Где совсем заброшена дорога.

Я порою сам не понимаю.
Для чего живу? Кому я нужен?
Часто, очень часто я хвораю.
Кашляю и голос мой простужен.

Знаю, что меня не понимают.
Знаю, что не верят в те вершины.
Знаю, миражами называют.
«Горы» и прекрасные «долины».

• 
• 
•