Наверх

Войти на сайт

Регистрация на сайте

Зарегистрироваться

На сайте недоступна
регистрация через Google

В пожилом возрасте тоже делают "это"...

...И это - здорово!

Просто об этом не очень принято говорить (но почитать-то - можно).

Деликатно - об интимной жизни в возрасте золотой осени.

В Вашем браузере отключено выполнение сценариев.
Сайт может работать неправильно.

« Вернуться в дневник

RobinHood, 90 - 7 ноября 2009 10:37

Созвучные цитаты

Отредактировано:05.03.10 20:08

[COLOR=lilac]Под знаменем Фортуны, до боли, до дрожи,
Настраивал я струны, прости меня, Боже!
И пел в восторге диком о счастье великом.
А счастье было сладко, но редко и кратко.

Отцвёл мой дальний берег давно и напрасно.
Звезда моих Америк взошла и погасла.
Поднявшись из долины почти до вершины,
Я двинулся обратно, зачем - непонятно.

Капризные арены мой дар погубили,
Корыстные царевны мой жар потушили.[/COLOR]
[COLOR=red]Одна на свете дама, и та - моя мама,
Меня любила просто, ни за что, ни про что.[/COLOR]

[COLOR=lilac]Смычок пришел в негодность, струна истрепалась,
Моя былая гордость до дна исчерпалась,
Людей просить не смею, царей - не умею,
Тебя просить негоже, и все же, о Боже!

Познав любовь-измену от края до края,
Всему нашел я цену, цена небольшая.
Не дай мне, Боже, боле ни дрожи, ни боли.
Взамен всего такого - ты дай мне покоя.

Пускай дымятся где-то и степи, и горы.
Куда в мои-то лета мне эти просторы!
Пускай в иные страны текут океаны.
Зачем, зачем, Владыко, мне столько воды-то!

Ручей, очаг и ложе - не больше, о Боже.
Избавь мой слабый гений от всяких учений.
Не нужно мне Сорбонны, но дай мне свободы!
И я, презрев лавины, дойду до вершины.

До горнего утёса, до высшего класса,
До главного вопроса, до смертного часа,
Когда в одеждах белых сквозь первые вьюги
На мой отцветший берег слетят твои слуги.

1986 Михаил Щербаков
[/COLOR]

Добавить комментарий Комментарии: 34

RobinHood , 90 лет7 ноября 2009 21:09

Ответить

К вопросу о хороших стихах...Хорошие стихи бывают и у "чистых" поэтов и у авторов-исполнителей ...Но некоторые бывают особенно пронзительны, как данные свыше...
У того же Щербакова есть стихи слабые , а есть пронзительные, как "Памяти всех" и "Трубач"...Или вот это:
[COLOR=lilac]
Среди тех, кто танцует взахлёб, молодея, виясь и кружа,
я топчусь перед вывеской "стоп", холодея, двоясь и дрожа.
Реже под ноги глядя, чем вверх, нахожу, что черна высота,
и охота начнётся в четверг. Или даже уже начата.
Но всех не догонят. Догонят не всех.
Всего не отнимут. Отнимут не всё.
Не вполне поворотлив собой, утерявший стрелецкую прыть
зверобой с рассечённой губой, обещавший меня пережить.
Девяносто навряд ли ему, но не меньше восьмидесяти.
И грозится, по-видимому, он скорее для видимости.
А сам — не сумеет. Сумеет не сам.
Мне он не опасен. Опасен не он.
Ты не едешь в Америку, нет. Я не еду в Америку, да.
И отшельник не хочет в Тибет. И никто вообще никуда
не летит, не велит лихачу: ну-ка, ну-ка, во Внуково мне!
Персонально куда-то лечу. И плачу, натурально, вдвойне.
Бог даст, не настигнут. Не схватят, авось.
А там — будь что будет. Что будет, то будь.
Кабы это вот... это бы вот... чтобы, то есть, не вывеска "стоп",
то есть, даже не наоборот, а вот это... ну как его... чтоб...
Если, выгнувшись, явит лихач огнедышащих три головы, —
чтобы прыгало сердце не вскачь. Либо вовсе не прыгало бы...
Но так не бывает. Бывает не так.
Замрёт ретивое — и не отомрёт.
Среди тех, кто не ест и не спит, соревнуясь, дымясь и шипя,
я слабею, как в озере кит, повинуясь, томясь, но терпя.
И как только всеобщее "за" превратится в зловещее "чу",
я отважно закрою глаза — и со всей прямотою смолчу...
Что взять с запасного! Какой с него спрос?
Как мог — так и прожил. А много ль он мог?
Подо льдом исчезает залив. Сиротеет солёная верфь.
Над торосами небо, как взрыв, и заря, как зелёная ветвь.
Санта-Клаус трясётся в санях, сувениры бренчат в багаже...
И охота начнётся на днях. Или даже в разгаре уже.
Но всех не догонят. Догонят не всех.
Всего не отнимут. Отнимут не всё.[/COLOR]

К вопросу о хороших стихах...Хорошие стихи бывают и у "чистых" поэтов и у авторов-исполнителей ...Но некоторые бывают особенно пронзительны, как данные свыше... У того же Щербакова есть стихи слабые , а есть пронзительные, как "Памяти всех" и "Трубач"...Или вот это: [COLOR=lilac] Среди тех, кто танцует взахлёб, молодея, виясь и кружа, я топчусь перед вывеской "стоп", холодея, двоясь и дрожа. Реже под ноги глядя, чем вверх, нахожу, что черна высота, и охота начнётся в четверг. Или даже уже начата. Но всех не догонят. Догонят не всех. Всего не отнимут. Отнимут не всё. Не вполне поворотлив собой, утерявший стрелецкую прыть зверобой с рассечённой губой, обещавший меня пережить. Девяносто навряд ли ему, но не меньше восьмидесяти. И грозится, по-видимому, он скорее для видимости. А сам — не сумеет. Сумеет не сам. Мне он не опасен. Опасен не он. Ты не едешь в Америку, нет. Я не еду в Америку, да. И отшельник не хочет в Тибет. И никто вообще никуда не летит, не велит лихачу: ну-ка, ну-ка, во Внуково мне! Персонально куда-то лечу. И плачу, натурально, вдвойне. Бог даст, не настигнут. Не схватят, авось. А там — будь что будет. Что будет, то будь. Кабы это вот... это бы вот... чтобы, то есть, не вывеска "стоп", то есть, даже не наоборот, а вот это... ну как его... чтоб... Если, выгнувшись, явит лихач огнедышащих три головы, — чтобы прыгало сердце не вскачь. Либо вовсе не прыгало бы... Но так не бывает. Бывает не так. Замрёт ретивое — и не отомрёт. Среди тех, кто не ест и не спит, соревнуясь, дымясь и шипя, я слабею, как в озере кит, повинуясь, томясь, но терпя. И как только всеобщее "за" превратится в зловещее "чу", я отважно закрою глаза — и со всей прямотою смолчу... Что взять с запасного! Какой с него спрос? Как мог — так и прожил. А много ль он мог? Подо льдом исчезает залив. Сиротеет солёная верфь. Над торосами небо, как взрыв, и заря, как зелёная ветвь. Санта-Клаус трясётся в санях, сувениры бренчат в багаже... И охота начнётся на днях. Или даже в разгаре уже. Но всех не догонят. Догонят не всех. Всего не отнимут. Отнимут не всё.[/COLOR]