фамилия, 46 - 11 августа 2010 23:57

Сказка на ночь. А может и не сказка вовсе. Просто стянула из и-нета.

После их нелепого и такого бурного расставания он удалился отовсюду, где они общались, сайты, скайп, дневники, уничтожив этим часть их истории, растоптав то, что было дорого ей.

Он удалился, но оставил себе уведомления, что бы она ни писала, где бы она не писала, все это приходило к нему на почту.

Она не знала этого и писала обо всем, что происходило в ее жизни, что-то в открытые записи, что-то в закрытые, в те, что когда-то были их тайной, а теперь, как она думала, она осталась там одна.
Она пыталась забыть его.
Общалась, заводила романы, ходила на свидание, окружала себя интересными людьми, это было днем.
А вечером в висках стучало его имя, неизменно, иногда сильнее, иногда, слабее, выбивая из колеи, отнимая последние силы, а потом наступали ночи, она стягивала с копны волос резинку, это было так непривычно, потому что это было его - обычно это делал он, если она засыпала - то и во снах с ней неизменно был он.

Утром она просыпалась в слезах. И протягивала руку на его половинку кровати, ладонь проваливалась в пустоту. Ненавидя его, проклиная тот день, когда они встретились.

У нее были мысли пойти на сеанс гипноза и просто вырезать из памяти последний безумный год с Ним.
Не пошла. Это мазохизм видимо, но забывать она не хотела. Она хотела, только чтобы перестало болеть. Чтобы исчезла та тоска, что пожирала ее, когда она вежливо улыбалась другим.
Она хотела перестать сравнивать. И не могла.


Она пыталась жить, и внешне - у нее получалось абсолютно все, за что бы она не бралась. Поклонников было - море. Драйва - тоже.
Только может ли получать удовольствие от существования тот, кто уже умер?
А она умерла. Тогда, когда он написал "Отпускаю".

В голове не укладывалось, как тот, что так яростно не хотел тебя делить ни с кем, даже с детьми, кто кричал "Уйдешь - убью!"

Мог написать "Отпускаю"
Ей казалось, что он просто забыл добавить частицу "Не".

Она искала его в сети, под всеми мыслимыми никами, что могли у него быть. Вбивая в поисковик строки, которые мог бы писать он.

Но его нигде не было...


А он - читал.
Читал все что она пишет про встречи, романы, планы, жизнь, и ненавидел и проклинал, но просыпаясь утром в холодной постели неизменно протягивал руку - надеясь нащупать ее и притянуть к себе. Но ее не было.
Он открывал глаза и с горечью понимал, что любовь не прошла. Он так же ее любит.


А она писала, часто, писала, что как же хорошо, что они расстались и что те люди, что сейчас рядом с ней - они гораздо достойнее...


Он читал это и понимал, что возврата нет, что все кончено, что время - упущено. Он сам отпустил ее.
Понимал головой, но сердце билось только тогда, когда он повторял ее имя. Вернее оно само стучало пульсом.


А она встретила другого, издалека, с другого континента, и собиралась с ним встретиться в Европе, покататься на лыжах, он прочел это и понял, что не может просто так, со стороны, наблюдать за ее жизнью. Больше не может.


Она полетела в Европу.


А он сидел в сети.
Она действительно умерла в марте и он видел, что все эти ее улыбки на фото, звонкий смех - это маска, а на самом деле ее не трогает ничего.

Есть он, но он сделал ей столько плохого, с таким перебором, что просто придти и сказать "Привет!", значило бы просто убить ее еще раз.


Было только одно, что могло подействовать на нее как электрошок.
Человек, которого она любила 10 лет назад. И который умер.

Прошло 10 лет, но она так и не простила себе его смерти.
И винила в ней себя.


Весь март он искал похожее фото в сети.


Она прилетела из Европы обновленная, не то, чтобы счастливая, но довольная и сильно другая, она писала "Он был прав - миром правят секс и деньги!"


Она очень хорошо выучила эту фразу.

Она очень хорошо поняла свои возможности и то, что она отныне может получать. А получить она теперь могла все, что угодно.

"Лучше быть с богатым придурком, чем с бедным!"


Никто никогда больше не повышал на нее голос, не говоря уже о поднятии руки. Ибо общалась она в совсем другом кругу и условия на этот раз ставила сама.

"Начнешь мне затягивать гайки - уйду."


Обычно действовало, но ей не помогало, она все равно уходила в поисках того, кто даст ей то, что давал он.


Она много общалась, но в ее доме больше никогда не было тех, с кем она могла спать. И никогда больше никто не переступил порог ее спальни. Их спальни.

Спальня у нее была большой, очень большой. Она забрала туда детей. Потому что спать в одиночестве было невыносимо.

Дети были счастливы. А она только грустно улыбалась в ответ.


Он читал все истории и каждый раз умирал заново.
И каждый раз обзывал последними словами, ее - за то, что она с другим, себя - за то, что он сделал ее такой.
Он смотрел ее фото из путешествий в ее альбомах в сети.

А когда ему было мало строк, он ехал к ее работе и стоя в ближайшем парке смотрел на нее через окно.

А если она не работала он ехал к ее дому, брал бинокль и разглядывал ее профиль, губы, пытаясь разглядеть глаза. Но глаза разглядеть он не мог, раньше они светились, а сейчас это был безжизненный невыразительный взгляд.

Иногда вместо бинокля, ему очень хотелось взять винтовку с оптическим прицелом, и просто пристрелить тех людей, которые заходили к ней в дом.
Если это были мужчины. А это в основном были мужчины, не было у нее подруг.

А вот мужчины были готовы дружить и делать все, на что она указывала своими тонкими наманикюренными пальчиками. Так в ее жизни было всегда.


Фото он нашел. Хорошее фото. Удивительно похожее. Сам удивился.

Он завел анкету на том сайте знакомств где была она. Но писать ей сам не стал.
Зная ее натуру и видя какой она стала, читая в ее дневнике регулярную выкладку переписки т

• 
• 
•