Дымка, 48 - 15 сентября 2010 17:40

[I]Я раньше часто представляла это во сне.. Наш старый дом меня обязательно узнает.. Высокие ворота с облупившейся краской, разлапистая черемуха… Я знаю каждый пятачок. Все ямки-вмятины, все укромные места. Родом из детства. И, может, вернется он. Большой и черный с удивительно умными глазами…

Только вот вернуться было страшно. Тогда деревья были большими, черемуха ароматной, старая телега казалась остовом пиратского фрегата.. В палисаднике, среди буйных зарослей цветов, всегда бегали котята. Запах парного молока. Такой родной запах деревни.. Страшно вернуться в дом, который больше не твой.

Столько раз, проезжая мимо, я обещала себе – ну вот на обратной дороге обязательно. Заеду, просто посмотрю из далека. Посижу на лавочке, если новые хозяева не разломали её на дрова.

Черемухи уже нет. Когда я была маленькой, это дерево уже было большим и сильным.. Ровесница моей мамы.. Срубили.
Я знаю, что нет цветов. Теперь там картошка.
Я знаю, что дедушкин гараж почти развалился..
Я знаю, что они не любят животных. Да и людей – не особо..
Я знаю, что там больше нет запаха детства..
Я знаю, что это просто большой дом, неухоженный и старый.
Только, черт возьми, почему, при мысли о нем, сами собой текут слезы?

Мне не страшно вернуться. Страшно взорваться, увидев все это, и накостылять этим уродам.. за то, что дом умер..
[/I]

• 
• 
•