Нашептавшись "господей", "мамочек", прочих завывных мантр,
Замолкаешь намертво, выдохнув в три горстИ.
Бог спускает мне счеты. Змеится к концу зима.
Тех, кого мы простили, уже не хочется обнимать,
И не хочется пахнуть теми, кто отпустил.
Мы используем файлы cookies для улучшения навигации пользователей и сбора сведений о посещаемости сайта. Работая с этим сайтом, вы даете согласие на использование cookies.